十指插在头发里，雷古勒斯坐在客厅那把旧高背椅上，身子前倾，两条胳膊撑在膝盖上。

那几只从伦敦提回来的纸袋被露露整整齐齐码在门厅的矮柜旁边，谁也没去动。买回来的东西还带着太阳晒过的温度，可屋里没有一个人觉得暖。

萝莎莉娅一进门就跑了。

不是走，不是快步，是跑。

鞋都只脱了一只，另一只被她自己踢在楼梯半腰，歪倒在深红色的旧地毯上。她的房门在楼上“砰”地一声合上，那声音不大，却像一根针，直接扎穿了整栋房子本就紧绷的空气。

雷古勒斯从听见那声关门起，就没再坐下。他站在楼梯口，仰着脸，眼睛死死盯着楼上那扇门。

过了几秒，他慢慢坐回椅子里，十指插进头发。他没说话。他知道，她需要一点时间。可他又比谁都清楚，有些时间给出去，只会让她更陷进去。

露露追到楼梯半腰，把那只被踢掉的凉鞋捡起来，抱在怀里。她赤着脚站在那儿，两只大耳朵向后抿着，像两片被雨打软的灰叶子。她张了好几次嘴，最后只很小很轻地问了一句：“小姐……小姐晚饭想吃什么？”

楼上没有回答。

露露的耳朵又塌下去一截。她慢腾腾地走回门厅，把鞋并好，放在鞋架最下层。然后她蹲下来，把脸埋进那件补丁摞补丁的旧茶巾里，开始哭。

不是嚎啕，是家养小精灵那种又细又碎、却怎么也止不住的抽噎。温可和阿福从厨房里探出头来，看见露露缩在鞋架旁边，肩膀一抖一抖，急得团团转。

“露露姐姐，别哭，别哭。”

温可跪下来，用自己绣着银星的小茶巾去擦露露的脸，“小姐会出来的，小姐最疼露露了。”

“不是的。”

露露从茶巾里抬起脸，眼睛已经哭得又红又肿，“简家的人……简家的人又不放过她。她好不容易……好不容易才把日子过亮了一点，他们又来。露露恨死他们了。露露恨死他们了。”

她越说越急，两只手攥着茶巾角，指节发白，“他们凭什么？他们当年把她扔在雪里，现在看她好了，看她成了阿什沃斯的家主，又想来认。他们凭什么！”

温可抱住了她。

阿福站在旁边，手里还攥着一把木勺，脸上皱纹深得像是被刀刻过。他小声说：“露露姐姐不恨。小姐不喜欢我们恨。伊利亚斯主人说过，恨会叫人心变黑，变黑了，就看不见花开了。”

露露把脸埋进温可肩头，哭得更凶了：“阿福你个呆瓜。露露知道。可露露难受。小姐一进门就跑上去了，眼睛都红了，还装。她走路的时候，裙摆都拽皱了。雷古勒斯少爷站在楼下，一句话也没敢说。露露心疼小姐。露露也心疼雷古勒斯少爷。露露更心疼西弗勒斯先生。他回来要是知道，他该多难过。”

楼上的房间死一样安静。窗子没有开，窗帘没有拉。

萝莎莉娅坐在床尾的地上，背靠着床板，两条腿曲起来，把脸埋进膝盖中间。她的头发散着，遮住了她整个侧脸。怀里空荡荡的，连那只旧布兔都没拿。她只觉得冷。

八月的天，冷得她后脊骨一阵一阵地发僵。

她没哭出声。眼泪掉下来的时候，她就把脸往膝盖上碾，让裙子把那些水吃进去。

可越是这样，心里那口被压下去的哭意就越往上返，像有人在她喉咙口塞了一团浸了冰水的棉花，越吞越涨。

她想伊利亚斯爷爷。

这个念头像一根从旧日里刺出来的长针，不偏不倚地扎在她胸口。她五岁，七岁，八岁。

那些年，她难受的时候，伊利亚斯就坐在床边。他不说话，只伸出一只又干又暖的手，一下一下按着她的后脑勺。那只手那么瘦，那么老，可它总能把她从一片灰里按回来。

有一回，她半夜做噩梦，梦见翻倒巷里的绿光追着她跑。她哭醒了，伊利亚斯就坐在她床边，手里端着一杯温得正好的蜂蜜水。

他没有说“别怕”，也没有说“那只是梦”。他只是把杯子递过来，说：“光追不上会自己亮的人。”

她那时候还小，听不太懂，可她喝了一口水，就不害怕了。

现在她长大了。她学会了很多魔法，能折纸鸟，能养双杖，能把伏地魔的灵魂碎片从哈利身体里拉出来扔进壁炉。可她害怕的时候，她还是想他。

她害怕什么呢？不是简家人。她连伏地魔的碎片都敢用掌心去接。

她怕的是，自己是不是做错了。她不该去伦敦，不该让卡西乌斯叫住她，不该坐进那间咖啡馆，不该听那十分钟。她明知道那些话是软的，明知道软的东西裹着她的心最疼，她还是坐了。

坐完了，回来就化成了一滩水。

门被敲响了。一下，两下，三下。不重，也不急。是斯内普的方式。

萝莎莉娅没有应声。她把脸埋得更深，把自己缩成更小的一团。

“萝莎莉娅。”

他的声音从门外传进来，低而稳，像一条从地窖里铺上来的旧灰毯，“把门打开。”她没有动。

门外静了一会儿。然后他的声音又响起来，更轻，更慢：“我回来了。你不开，我就站在这里等。”

她没有回答。她听见他的脚步声没有离开，就那么停在门外，像一株长在走廊里的黑杉。她知道他做得到。他说到做到。他说站，就能站到天亮。

不知过了多久，她听见窗子响了一下。

很轻，像风把玻璃碰了碰。她没抬头。然后她听见窗帘被什么拨开，一截冰凉的夜风从阳台方向灌进来，还带着一股极淡的、旧斗篷和魔药材料混在一起的气味。

她仍旧没抬头，可她知道他进来了。

斯内普从阳台翻进来时，没有发出多大声音。他一只手撑着窗沿，一条腿跨过窗台，人稳稳地落进房间，像一只折翼却仍然精准的黑鸦。

然后他看见了床尾地上的那团影子。

她的酒红色头发散在肩背上，整个人缩成很小的一团。裙子下摆上洇开了几片深色。她的指尖扣着自己的小臂，指甲在皮肤上压出了几道浅浅的月牙。

他走到她面前，蹲下来。她仍旧不抬头，可她的肩膀缩了一下，像被他的靠近惊动。

斯内普没有碰她。他只是蹲在那里，离她伸一下手就够得到的地方。他看着她，黑眼睛里像翻涌着一场没有雷声的暴风雨。

“雷古勒斯跟我说了。”

他说，声音低得几近耳语，“你在伦敦遇见了简家的人。”

她仍旧不抬头。可他看见她扣着小臂的手指更用力了，指节白得像雪。

“你不想告诉我吗？”他问。

过了很久，她的声音从膝盖与头发之间漏出来，又闷又碎：“教父……你不要生我的气。”

斯内普的喉咙动了一下。他伸出右手，没有碰她的脸，只把她散落下来的一绺头发极轻极轻地拨到耳后。那手指擦过她的耳廓，凉凉的。她又缩了一下。

“我没有生气。”他说。

“你骗人。”她的声音更碎了，“你在生气。你从阳台翻进来，你生气。”

斯内普看了她一会儿，然后慢慢地坐到了地上，就坐在她旁边。他后背靠着床板，两条长腿曲起来，整个人从一株黑杉变成了一堵离她很近的、沉默的墙。

“我是在生气。”

他承认，“但我不是在生你的气。”他顿了顿，声音像被砂纸打磨过，“我气我自己。我今天去了圣芒戈。你在街上被人堵住的时候，我不在你身边。”

房间里又安静下来。只有门外的走廊上，露露低低的抽泣声从门缝里飘进来，又轻又远，像从另一个世界传来的雨。

萝莎莉娅终于把脸从膝盖上抬起来。她没看他，只看自己滑到膝盖上的那半截裙摆。

她的眼睛肿着，下嘴唇上印着两排牙印，鼻尖红得像被风擦过。她开口，声音又小又浊：“教父。他们为什么不要我？为什么现在又想认我？”

斯内普没有立刻回答。

他仿佛在舌根下面称了又称，才把这句话从喉咙里提出来：“因为他们蠢。蠢到当年看不出你是什么。现在知道了，又想要回去。这世上有一种人，只会爱那些已经被别人养好的花。他们自己不会浇水，不会挡风。等花开了，他们来了。”

萝莎莉娅慢慢摇了摇头，几滴泪从下巴尖掉下来，落进裙子里，化成一朵深色的小花。

“我不像花。”她哑着嗓子，“花有根。我有时候，不知道自己是谁。”

她的声音越来越轻，轻得斯内普要屏住呼吸才能听清，“简家的人叫我莱拉。我不叫莱拉。可他们叫我的时候，我脑子里就会有那封雪水洇开的信。伊利亚斯爷爷说，他用古文字和花的气味给我锁了一个名字。可现在他们一出现，那些旧东西就都回来了。”

斯内普的手在旁边慢慢攥成拳。他闭了闭眼，再睁开时，声音被压得极低极稳：“你可以不认他们。今天谁让你难受，明天我让他们离你更远。”

“我不是怕他们。”萝莎莉娅忽然转过头来，眼睛红成两条缝，里头好像还点着一簇很暗很暗的火。

“我只是恨他们能让我这么难过。我明明已经好了。我明明不想哭。我坐在那个咖啡馆里，我告诉他们，我有家，我有你，有露露，有雷古勒斯哥哥。可我回来以后，还是像被人按进了雪里。我站不起来，教父。我就是站不起来。”

她说到最后时，声音已经完全破了，像一扇被风从旧框子上撕下来的窗，在夜里打着旋。

她整个人又往膝盖里陷下去，肩膀一抽一抽，可她还是不肯哭出声。那副强行压着悲声的样子，比哭出来更让人受不了。

斯内普伸出手，把她整个人从地上捞进了怀里。她没有反抗。她太累了，累到连推他一下的力气都挤不出来。

他抱着她，像抱着一捆从暴风雨里抢救出来的、正在熄灭的火。他把她的脸按在自己肩窝里，下巴抵在她发顶上，手掌盖着她的后脑，不重，可一下也不挪开。

“那就不站起来。”他说，声音闷在她的发丝里，“先坐着，先在我这里靠一会儿。不站起来也行。谁规定人一定要站着。”

顿了顿，喉咙里先撑起一点艰难的柔软，“你刚那么大点的时候，伊利亚斯走了。你一滴眼泪都没掉，把纸鸟一只一只折在窗台上。那时候你也没站着。你只是没坐在地上。今晚你可以坐在地上。我陪你。”

萝莎莉娅的哭声终于从喉咙里漏出来了。起初只是一声，像从很深的井底被慢慢拉上来的一小截吸泣。然后那哭声像雪崩一样塌下来。

她揪着他的袍子，把五岁、七岁、十一岁、十二岁攒下的水，一股脑都呕了出来。她的眼泪穿过他的旧袍子，贴着他的锁骨，滚烫滚烫的，一颗一颗，像从还没烧透的灰里掉出来的炭。

斯内普没有说“别哭”。他只是更用力地抱住她。他那只盖着她后脑的手微微发颤，像有一个被压了十多年的词卡在指尖，怎么都放不出来。

最后他听见自己说：“他们当年不要你，是他们的劫数。你现在不认他们，也是你的本分。你不需要为了几个迟来的人把自己哭碎了。你叫萝莎莉亚。是阿什沃斯家的孩子。没有人能把你的名字拿走。”

萝莎莉娅揪着他袍子的手松了一下，又揪紧。她哭得顺不过气来，像有什么卡在喉咙里，上不去也下不来。

斯内普揉了揉她的背，一下一下，逐渐成了一种笨拙的安抚。

门外，麦格的声音忽然响起来。

先是一阵极快的高跟鞋声。然后，是露露被吓了一跳的轻呼。

麦格大概是一路从霍格沃茨幻影移形来的，长袍下摆还带着夜风。她在房门外停住，先急促地吸了一口气，然后在门上敲了两下，不重，却快。

她说：“萝莎莉亚，是我。麦格教授。你让我进来。”

没有回答。麦格又敲：“我不问你经过，也不逼你说话。我只想看看你。你把门打开一条缝，让我看见你还在。”

还是没人应。但屋里的哭声透过门板漏出来，细而绵长，像一条从冰面下流出来的、不肯冻死的小溪。

麦格的手停在门板上。她的下唇抿成一条线，两片极直的嘴角微微向下压。

然后她转身，朝楼梯口走，步子快得几乎带翻了她自身那股清冷的气场。

“简家的人在哪儿？”她的声音像一把刚从刀鞘里抽出来的薄刃，又冷又亮。

雷古勒斯站在楼梯半腰，被她的气势逼得微微后仰。“西区。”

他说，“伦敦西区。住址我有。赛拉菲娜名下的那栋联排。”

“把她住的地方给我。”麦格说，语气里没有留下任何让人讨价还价的余地。

“米勒娃。”雷古勒斯开口，声音很低，可他还是又叫了一声，“米勒娃，你去了，事情会更大。”

“大？”麦格的眼睛也红了。她很少这样，眼泪是没掉，但眼白里的红丝烧得像两排细密的灯。

她转过身，正对着雷古勒斯。那架势让雷古勒斯立刻想起许多年前的变形课，不过反了过来，现在要受训的是他。

“我是她的监护人。白纸黑字写的‘第二监护人’。当年威森加摩说得多清楚，简家任何后续接触，都必须通过儿童保护办公室，取得第一、第二监护人双方书面同意。他们做了什么？在街上拦一个十二岁的孩子。在咖啡馆里堵着她说十分钟。他们凭什么？他们以为这还是在华盛顿？还是说他们到现在都不把英国的法律放在眼里？”

雷古勒斯没有反驳。他侧了侧身，给她让出路来。

他知道，这个女巫越是怒极，吐出来的字越是清楚，像雪落在铁上。他也知道，论到监护权，麦格比她更站得住。

他今天让简家人和萝莎莉亚坐进那间咖啡馆，说到底，他自己也难辞其咎。

“我也有责任。”雷古勒斯说。他的眼睛垂下来，看着自己指尖那一小截墨渍，像在端详一个洗不掉的伤疤。

“我知道卡西乌斯身后那两个人是谁。我当时如果坚决一点，直接拉着她掉头就走，不会有后来那十分钟。可我没有。我看见她没逃，我就想……也许她可以。”

“她可以。”麦格的声音放低了些，但没有变软，“她一直都可以，但不代表她今天必须可以。她是孩子，雷古勒斯。她再厉害，再是家主，也不是每一刻都得接住那些旧人砸过来的东西。你让她选了。可有些时候，大人得替她选。”

雷古勒斯的下巴绷紧了。

他别开脸，过了两秒才说话，声音轻得像从墙缝里漏出来的：“你说得对。我欠她一次。”

麦格到底没有连夜杀去伦敦西区。她站在楼梯口，胸膛起伏了几下，把一股又一股涌上来的火气压回嗓子眼。然后她转身上楼，停在萝莎莉亚房门外。

门还关着，斯内普在里面。麦格没进去。她靠着门边的墙，把眼镜摘下来，捏着鼻梁，像要把一整天从骨头里挤出来。

“你说她会不会……”露露不知什么时候挪到了她脚边，仰着脸，眼睛已经肿成两道细缝。

她的话说到一半，像被自己不敢说下去的那个词卡住了。她的两只手绞着茶巾，快把自己指头绞成麻花。

“露露，”麦格低下头，看着她，“你想说什么？”

露露抽了一下鼻子，声音小得几乎只有麦格听得见：“小姐会不会有……那个……就是，庞弗雷夫人上回给小姐做检查时说的那个，受了很重很重伤才会留下来的，P……P……”

麦格慢慢蹲下来，和露露平视。

露露的耳朵向后压着，脸皱成一团，像只被雨泡了太久的旧袜子。麦格从袖口摸出一块灰手帕，极轻极轻地按在露露脸上：“PTSD。创伤后应激障碍。”

她替露露把那个词一个字一个字摆正，声音又轻又稳，“露露，你是在担心她。”

“嗯。”

露露使劲点头，眼泪又下来了，“小姐平时看起来好好的，可她一被吓到，一被旧人旧事碰到，就会把自己关起来。今晚和那年伊利亚斯主人走的时候一模一样。她哭不出声。她越哭不出声，露露就越怕。庞弗雷夫人说，小姐心里挨过太多刀，有些没有长好。露露不懂那个词，但露露知道，小姐心里有口井，一碰，水就黑下去了。”

麦格把露露揽进怀里，像抱住一袋又暖又湿的柴火。她的下巴抵在家养小精灵头顶，眼睛闭起来，过了一会儿才说：“我们不走。今晚谁都不走。你小姐知道我们都在门外。她知道。这对她，比一百个魔咒都管用。”

屋里，萝莎莉亚已经哭得脱了力。

她瘫在斯内普怀里，脸贴着他的胸口，眼皮肿得几乎睁不开。她的手指还虚虚地抓着他袍子的一角，像怕一松手，自己就会重新跌回那口黑色的井里。

斯内普坐在地上没动。他后背靠着床，右脚曲着，让她的头正好枕在他心脏附近。他的外袍已经被哭透了一大片，贴在身上，他毫不在意。

“教父。”她叫。声音已经哑成一片，从喉咙深处挤出来，像被泪呛住的小猫在风里叫。

“嗯。”他低头。

“我想伊利亚斯爷爷了。”她说。这一句没有前兆，就这么软软地、直直地掉在他怀里。斯内普的呼吸停了一拍。然后他更慢地收拢手臂，把下唇压在她发顶，许久才应了一句：“我知道。”

“我每次以为自己好了，就会想起他。”她断断续续地说，气被哭成一小截一小截的，“我那么小的时候，他就在。他把我从雪里抱回来。他说我不叫莱拉。他给我买酒红色的裙子。他还没看我穿。”

斯内普没说话。他把她的话一句一句听下来，每一句都像从他自己的旧伤上碾过去。

他的手覆在她后脑，轻轻的，又沉沉的，像要把她没说完的全部接住。

“他还说，我跑赢过冬天。”她的声音已经低到快没进衣料里，只留下一点潮热的气息，“可是教父，今晚我觉得，我还在那个冬天里。它没走。”

斯内普的喉咙里像被什么顶住了。他闭了闭眼，把脸埋进她的发间。那酒红色的头发散乱地贴着他，像一小片战斗过头的、最终还是软下来的火。

他深吸一口气，说：“冬天会过去的。今晚也有我。我在这里。伊利亚斯不在了，可我会在。我没有他那么好。但我不会走。”

“你会忘了我的。”她忽然说。那声音像从梦的边沿滑出来，飘飘忽忽，却又结结实实地扎进他肋骨里。他身体僵了一下。

“不会。”他说。

“你忘过。”她说。不是责难，也不是翻旧账。

只是一个孩子把最深的那道疤重新揭开，让风吹一吹。“那三年，我怎么叫你，你都不认得我。”

斯内普没有立刻说话。他抱着她的手没有松，可他整个人像被一支冷箭钉在了床板上。过了很久，他松开她一点，低下头，看着她的脸。

她的睫毛湿成一片，眼尾红肿，眼睛深处那点金色微光几乎熄了。他伸出一根手指，把她睫毛上凝着的一滴泪轻轻抹掉。

“我不求你把那三年忘了。”他说，声音低哑得像从地窖最深处拔出来的旧钉，“那三年是我欠你的。你该记着。可你也要记得，从现在起

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