原典公开后的第七天，傍晚，香母木开始开花。

那几日，岛上的人谈起原典时，声音总会不自觉放轻些，仿佛石屋里那卷树皮仍在眼前。可到了傍晚，晒香场照旧忙碌，竹篓靠墙排着，草绳散在地上，妇人们一边收拾，一边商量明日该先做哪件事。

最先发现的是苏木。

他那天下午去树下割香，割到一半，忽然停住，仰起头，鼻子动了两下，手里的割香刀掉在地上，也没有去捡。他一路跑回晒香场，跑得气喘吁吁，隔着老远，就扯开嗓子喊：

他跑得太急，衣襟被风掀起一角，手臂上还沾着一小片树皮。割香刀留在树下，刀柄斜斜插在泥里，倒像先替他占了个位置。

“开了！开了！”

晒香场上的妇人们直起腰。

方才还在竹席上翻动香料的人，手一停，细末落回席面。有人先往苏木身后看，似乎以为他带了什么东西回来；有人把竹耙往旁边一靠，动作急得耙齿都磕在石地上。

“什么开了？”

“树！”苏木上气不接下气，“香母木！”

竹耙落了一地。

有人先把横在路上的竹耙踢到一旁，才跟着跑出去。苏木弯腰喘气，手仍指着大树，旁边的妇人把水囊塞进他手里。

＊　＊　＊

赵馥灵赶到的时候，天已经暗了一半。

她跑过晒香场，穿过几处晾架，身边的人都在往同一个方向去。有人挽着孩子，有人连手上的竹簸箕都没放下，簸箕里还留着几片碎屑，走起路来便簌簌地响。

空地上，早站了很多人，没有人说话，只是一个挨着一个，仰着头，站成一圈，把那棵大树围在中间。

离得近的人肩膀挨着肩膀，后面的人踮起脚尖，仍不敢出声催促。平日里，这棵树总在众人的头顶上，枝叶把空地遮去大半；此刻，每一张脸都朝向同一处，仿佛所有人都忽然记起，自己也曾在某一天抬头看过它。

人群里听不到一点说话声，只有呼吸，一下一下，很多个人的呼吸叠在一起。汗，树脂，刚丢在地上的竹耙还带着晒香场的热甜。可是今天，这些味道都退到了后面，像在给什么让路。

她挤进人群，抬起头。

她的肩头擦过一人的衣袖，脚下踩着松软的泥，直到前面的人稍稍挪开，才终于看清树冠。她抬头时，颈后的发丝被汗黏住，掌心也有些潮，却没有抬手去擦。

天色是一种很深的蓝，刚刚落完最后一道霞光，西边还留着一线淡淡的橘红。大树的剪影，黑黑的，高高的，沉默地立在这片蓝色里。

可是树冠上，有了一点什么。

不是一点。

是无数点。

一粒，两粒，三粒，从高高的枝头，从密密的叶隙，一点一点，亮起来。

白的。

小小的，圆圆的，像一粒一粒被人偷偷点燃的小灯，在暮色里，悄悄地、一朵接一朵，张开。

她的喉咙微微收紧，指尖在衣袖里蜷了一下，胸口那口提着的气慢慢落下去。那白色先让她想起刚晒暖的被面，蓬松而柔软，随后才有细小的香意落进鼻腔。

先是最高的那几根枝。

然后是中间。

然后是低处，伸到人群头顶上的那些粗枝，枝桠间挂着一串一串的小花，像是一串一串，倒挂的白色小铃铛。

没有风。

可是花开的声音，好像听得见。

极轻极轻的，像有人隔着一层薄薄的纸，在很远的地方，轻轻呼了一口气。

她闭上眼睛。

香气来了。

不是扑面而来的那一种。

它很淡，淡到几乎抓不住，像刚放凉的蜜水，又像清晨第一道日光落在湿土上的味道。底下有一点清，像是柠檬皮；再底下，是树脂的温，和很深很深的木头的静。

一层一层，温柔地，叠在一起。

她在心里替那一缕新香记下名字：香母木花香。

“主人，”小馥轻声说，声音比平常还轻，“本宝，申请，把这一刻，存为，第零号的，第二页。”

她没有睁眼，听着自己的呼吸和周围许多人的呼吸交叠，衣襟下的心跳仍比平日急些。

“准了。”

她睁开眼睛。

＊　＊　＊

开花的时候，没有人说话。

整整一个时辰。

时间慢慢挪过去，围在树下的人却没有散。偶有衣料摩擦的窸窣，或是孩子鼻尖发出的细小呼吸，很快又被夜色收了进去。

整棵树，从上到下，慢慢被白色覆盖。到最后，月亮爬高了，银白的光落在花上，花与月光融在一起，分不清哪里是光，哪里是花。

满树皆白。

像披了一整层，还没有融化的、刚落下的雪。

她试着去分那一片白。刚张开的花，香淡而新，像一句还没有说完的话；早些开的花，甜意似乎深了一点，暖了一点。新旧花香交在一起，里头还有树自己。那一层她太熟悉了，是每一块树脂、每一缕香里都有的那个底。

今天，它不在底下了。它浮上来，跟着花，一起开。

人群还是那样仰着头，舍不得移开目光，脸上被映著白花的月光照得微微发亮。

有个孩子，大概是被抱累了，轻轻地“哇”了一声。

他的娘，低头看他，眼眶是红的。

孩子把脸埋进她的肩头，手指攥着她的衣襟。她的手掌托在孩子背后，指节因为抱得久而泛白，却仍没有换手。

赵馥灵看见阿檀，站在人群最前面，拄着杖，仰着头。

他的眼睛，红得厉害。

他没有眨眼。

他仰着头，喉结动了一下，胸前那串铁徽章，随着吞咽的动作，叮的一声，轻轻响。

他没有发出一点声音。

只是站着，眉心那道疤，在月光里，一点一点，舒展开。

念儿站在他旁边，也仰着头，脸上没有表情，可是她的手，握着阿檀垂在身侧的那只手，握得很稳，很紧。

“主人，”小馥压低声音，“本宝，不说话了。”

她把手指蜷进掌心，没有移开目光。

“嗯。”

“本宝，只想记住，”小馥说，“今天，是五月十五。”

她点头。

四百年前，有人在这棵树下，点了一把香。

四百年后，这棵树，自己，点了一满树的花。

小馥果然安静了。她也不再替眼前的一切找话，只把那一缕花香，慢慢记在心里。

＊　＊　＊

第二天，从一早起，岛上的人便陆续来到树下，待了一整天。

日头爬上枝头，白花仍挂在叶间，树影落在地上，随着光线一寸寸移动。岛上的人带着各自手边能拿的东西来，却都没有急着离开，树下渐渐坐满了人。

不割香，不晒香，不捡螺，连孩子们也不闹了。大家只是坐在树下，一圈一圈，有的带着水，有的带着干鱼，有的什么也没有带，就那样坐着，仰着头，看花。

有人把水囊搁在脚边，怕挡住别人的路，又往旁边挪了挪；一个孩子把干鱼掰开一小块，先看了看四周，才送进嘴里，吃得两颊鼓鼓的。念儿坐在近旁，替一个孩子理好歪掉的衣领，转头时，自己的发带也松了些。

树下的气味，到了白天又换了一种。花香被日头晒薄了，混着人身上的汗，干鱼的咸，孩子手里捏着的半块椰子肉，暖洋洋的，像一场没有人主持、也没有人散席的家宴。

花落得很慢。

偶尔有一朵，从高处飘下来，轻轻地，打着旋，落在某个人的肩上，或者膝头上，那个人就会低头看，看很久，不敢动。

一朵花落到树根旁，阿螺盯着它瞧了好一会儿，伸出手又缩回来，最后只用指尖轻轻碰了碰。那模样认真得很，仿佛她若是动作太大，花便要跑去找别人。

“首席，”顾泽坐在一个树根上，手里握着一支笔，一本册子摊在膝盖上，“有一个想法。”

她正好走过。

树根旁的光斑落在顾泽的册子上，他用手掌压住纸角，免得翻页。笔尖沾着墨，在纸上悬了半天，终于落下一点不大不小的墨迹。他忙把册子往上挪了挪，遮住那个黑点。

“你想写字？”

顾泽把背挺直了些，清了清嗓子，像要先替自己的念头找一件端正的衣裳穿上。

“首席想，”顾泽很庄严，“写一首诗。”

馥兰坐在他旁边，头也不抬：“你上一首，我们全岛的人，到现在还记得。”

她说得平平淡淡，手里正把一片落在衣襟上的花瓣拈起来，放到身旁的竹篓里。

“那是，”顾泽清了清嗓子，“第一首。”

“第二首呢？”

阿螺挪到树根另一侧，盘腿坐下，两手撑着膝盖，神情很是期待。她看了看顾泽手上的册子，又看了看他那支笔，仿佛只要笔握得够端正，写出来的字就会自己变好。

“第二首，”顾泽说，“这一首，更好。”

他把册子举起来，面向所有人，深吸一口气。

人群里，有人偷偷笑，有人悄悄捂上了耳朵。

馥兰把手里的花瓣放进篓子，神情仍旧平静，却往旁边挪了半寸。旁边的人也跟着挪了半寸，片刻之间，顾泽周围便空出一圈不大不小的地方，像大家都在替他的诗预留落地之处。

“本宝建议，”小

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