那场反常早雪过后的第九天，识香营多了一面旗。
旗是老锅用灶上的旧围裙改的，灰蓝色，边角还留着一道油渍。上面用白灰歪歪扭扭画了一个鼻子，鼻子底下三个字：识香营。
旗布被风扯得鼓起来，油渍那一角反倒格外有精神，活像整面旗里唯一知道自己该往哪里去的部分。
校场背阴处的残雪还没化干净，靴底踩过去，发出细碎的咯吱声。长桌上摆着八只瓷盒，盒盖各有样本号，与学员胸前的编号分开记。盒里是胡十二备来作比较的木料、燃料与烧过的余物，火早已灭透；未轮到的仍盖妥，免得气味混在一起。旁边几块木牌被风吹得轻碰，叩、叩两声，像有人正拿筷子敲碗催饭。
旗杆插在校场东边的长桌旁，风一吹，鼻子就跟着抖。
赵馥灵站在桌后，看着这面旗，沉默了片刻。
她的鼻尖微微发暖，喉咙里跟着松了一点。那股味道像寒天里揭开蒸笼时扑出的白雾，最后才辨出是灶房飘来的麦粥香。
“这是谁画的？”
“老锅。”顾泽抱着册子，站得笔直，神情肃穆，“他说，鼻子是营魂。”
顾泽说这话时，胸口那块木牌被风吹得翻了个面。他忙用手按住，仿佛怕营魂看见自己牌上的编号，会当场要求换个更有威严的数字。
“鼻孔呢？”
“弟子建议他画了两个。”顾泽补充，“他一开始只画了一个。”
赵馥灵看了看那个鼻子。画上的两个鼻孔一大一小，白灰从鼻尖拖出一条短线，不知是风雨留下的，还是老锅落笔时想起了什么。
“幸好你去得早。”她说。
顾泽正要答话，老锅在桌子另一头咳了一声。他手里还拿着一小截白灰，脸上的神情十分坦然，仿佛画鼻孔这件事已经经过反复推敲，并且比熬粥更需要火候。
旗下，坐着三十多个人。
有左营刚开始恢复的兵，也有斥候营的老手，还有几个听说这里有人重新闻到饭香，趁轮休从别营跑来旁听的。他们分成三排，每个人胸前挂一块小木牌，牌上写着自己的编号。
那几个外营来的人坐得格外端正，眼睛却总往瓷盒上飘。有人把手背在身后，悄悄揉了揉肚子，身旁的人立刻用手肘顶他一下。两人都没出声，脸上却写着同一桩心事：若是闻得好，能不能再问问饭香在哪一边。
第一排正中，是胡十二。
他仍旧穿着那件油亮的旧皮袄，羊皮帽压得低低的，一只独眼半闭，双手揣在袖子里，活像一尊坐着打盹的石像。
石像偶尔也会动。长桌前有人吸鼻子太急，他便用指节敲一下桌面；有人伸手想掀盒盖，他那只藏在袖子里的手就会伸出来，准准地按在对方手背上。那几名新来的人很快学会了，桌上有盒子，桌下有胡十二的手，两样都不能随便碰。
只要有人闻得太急，或只报个名字就算完，他的右眼便会睁开，一句话把人问住。
“六号！”
“柏、柏木？”
“柏木没错，生的还是烧过的？”胡十二哼了一声，“别只背名字。再闻，想想刚劈开那一刻。”
那名兵把脖子缩了缩，重新俯近瓷盒。旁边几个人立刻跟着收住呼吸，连方才最想看热闹的那个，也把嘴闭得严严实实。
“刚劈的……有股树脂味，没有烟。”
赵馥灵看着这一幕，嘴角轻轻动了一下。
她没开口，那兵便又低头嗅了一回。胡十二仍板着脸，指头却在桌沿上敲了两下，像是在替他把散掉的心神敲回来。
这个人，三十年的烟，现在全教给了这些后生。
她转过身，去看长桌尽头的另一个人。
顾泽正小心翼翼地，把一册新的簿子翻到空白页，工整地写上：“北境识香营・日志・第一册”。
簿子边上压着一块小石头，免得纸页被风卷起来。顾泽写一笔便停一停，墨汁在笔尖聚成圆圆的一点，迟迟不肯落下，旁人走过桌边都绕得比平日远些，生怕自己的袖口碰坏了这份庄重。
写完，又添了一行小字：“首席助教，顾泽。”
他写得很慢，像是怕写错了这一生最重要的一个名字。
写到最后一笔，他还拿袖口擦了擦指尖，才把笔端搁回笔架。那副小心模样，让桌旁一名斥候忍不住也低头看了看自己的木牌，仿佛忽然觉得“三号”两个字也值得端端正正写一回。
“小馥。”
“在。”
“顾泽，”她在心里说，“好像长高了一点。”
“从您的语气判断，”小馥说，“他是胖了一点。”
“你又没有眼睛。”她在心里说。
“所以是推理。”
赵馥灵抬眼看了看顾泽。顾泽还在对着簿子上的那一行字端详，神情像一位刚刚替自己立下家训的人。
她在心里说：“你若再把这句推理记进日志，我就把你也编个号。”
“主人，”小馥说，“我没有手，无法领取木牌。”
她的唇角终于弯了一下。顾泽听不见她们的话，却很快把簿子合上，朝她行了个礼，神色端正得仿佛方才被编号的真是他。
＊ ＊ ＊
午后，校场西边的角楼上，忽然响起了一阵急促的钟声。
当，当，当。
钟声穿过营盘，撞上帐篷与木栅，又沿着空地奔过来。桌边几个正抬手的人停在半途，连旗布都像被那三声敲得缩了一下。
不是平时的报时，是三声连敲，停一下，再三声。
正在练习的人，齐齐转头。
一名兵手里还捏着木牌，听见钟声便下意识把它攥紧，牌角抵在掌心。他身旁的人已经站起身，膝盖碰到长凳，凳脚在冻硬的土地上擦出一声短响。
胡十二猛地睁开那只独眼，一把按住桌子站起来。
“北边。”
他的声音，像一块冰撞在石头上。
校场外头，一匹快马疾驰而来，马上的传令兵满头是汗，翻身下马，单膝跪在赵维面前。
马蹄带起的泥雪溅上路边木桩，传令兵一手按住腰间的刀鞘，另一只手撑地才稳住身子。他喘息未定，便把话送了出去。
“大帅！北面三处烽燧报警，塞外三处起黑烟！”
“几道？”
“三道。”传令兵喘着气，“烟是黑色的，往这边飘。”
赵维站在帅帐前，没有说话。
他的披风被风掀起一角，又落回靴边。两名守卫站在一旁，握住长枪的手都收紧了些，枪杆在掌中发出细细的摩擦声。
他仰起头，看向天边。
北方的地平在线，三缕细细的黑烟，直直地爬上灰白的天空，在高处被风吹散，拖成长长的、歪斜的尾巴。
“牧人的火？”旁边一个副将低声道。
“牧人的火，不会三处同时。”
“那是战火？”
“也不一定。”赵维的声音很沉，“还没见到马队，不能只凭烟认是哪一部。”
副将把目光从天边收回来，又看向三处烟起的方向。他没有再问，手指却在腰间的佩刀上停住，没有挪开。
赵维的目光，缓缓转过来，停在赵馥灵身上。
她正抬头望着那三缕烟，眼睛微微瞇着。
远处的烟在风里散开，天色灰白，城外的雪原看不出尽头。她抬手挡了挡眼前的光，指尖被风冻得发紧。
距离太远了。
远处黑烟已经看得见，烟里夹着什么，她却还分不出。这一阵风送到营里的，只有近处灶烟与马厩的味道。
“父亲。”
“嗯。”
她放下手，朝他走近半步，说话时声音清楚，没有回头看桌边那些人。
“让我上城墙。”
赵维看了她一眼，随即侧身让开通往城门的路。守卫应声去取马，校场上那面旗还在风里翻动，画上的鼻子忽高忽低，谁也无暇再替它评理。
＊ ＊ ＊
云朔城的城墙，有三丈高。
登城的石阶窄而陡，踏上去时能感觉到寒气隔着靴底往上钻。墙头风大，吹得人站不稳。垛口一个挨着一个，像一排缺了牙的老人。赵馥灵披着郑君珩那件黑披风，里头穿一件象牙白的短袄，领口的狐毛被风拨得乱飞，她用手按着帽子，一步一步走上去。
披风的下摆不断拍在她腿上，狐毛沾了几粒细雪，随着她抬手的动作又落下来。她每走一步，身后的布料便被风扯紧一分，像这件衣裳也急着先上墙去看清北方。
她身后，跟着十个人。
紧随其后的是胡十二，再后面是八个斥候，个个肩背挺直，胸口挂着小木牌。最后面，顾泽抱着册子，一边爬一边喘，嘴里念念有词，像在念经。
他的脚步比众人慢了小半拍，木牌时不时撞上胸口，叩出轻响。他抱着册子的手臂越收越紧，纸页的边角被他按出一道浅痕。
“顾泽。”赵馥灵在前面问，“你念什么？”
顾泽抬起头，吸了口气：“弟子在背样本号，免得一紧张，把木牌上的学员号报出去。”
前头一名斥候没忍住，呛了一声，赶紧装作咳嗽。顾泽把册子抱得更紧，神情格外诚恳，仿佛他今日最大的敌人不是城外的风，而是自己的记性。
到了垛口边，风扑面而来。
干冷，带着细细的雪粒。
雪粒打在帽檐与披风上，沙沙轻响。有人抬手按住衣领，有人把脚尖朝内挪了些，先让自己站稳。顾泽把册子紧紧夹在臂弯里，两条腿僵得像刚被人从冻土里拔出来。
“先站稳，离垛口一臂。”胡十二低声道，“对着北，闭眼闻几息就好。站不稳的别闭，没闻出的也照实说。”
八个斥候，沿着城垛，一字排开。
他们依言站好，有人鞋底蹭过城砖，发出一声细细的刮擦。阿柱把下巴收进衣领里，两只手垂在身侧，指节被寒风吹得通红。
他们闭上眼，鼻翼同时微微张开，像一排被风吹开的花。
赵馥灵站在他们中间，也闭上了眼睛。
风掠过她的眉骨，眼皮底下浮出一片灰白。她把呼吸放慢，鼻腔里先感到一阵干涩，喉头跟着收紧，连肩膀也不自觉地抬了一下。
风。
远方的雪原。
很淡的粪柴烟，混着近处马匹与羊毛的气息。
墙头比营盘开阔，风一阵一阵掠过。她等着，让每一次呼吸都停在鼻端实际收到的气味上。
这一回只是分辨眼前的风，没有往前推算，也没有倒带。能做的，是把闻到与没闻到的分开。
又一阵风到了。先前混在灶烟里的那点怪味，这才稍稍清楚。
风的边缘，有一点点怪怪的气息。
不是辛，不是苦，不是甜。
是一种带着凉意的、贴着鼻梁滑过去的光滑。
她的肩膀，微微一紧。
“像样本三号。”身边的一个斥候，忽然轻声说。
胡十二没有睁眼。
“说清楚。”
“像……三号那股味。”那斥候的声音有点抖，他是个二十出头的年轻人，叫阿柱，脸上还留着冻疮，“我、我闻到了，它不甜。”
他说完，吞了口唾沫。喉结动得很轻，像怕那点动静会把鼻端刚抓住的东西吓跑。
“还有？”
“它刮鼻子。”
胡十二慢慢点头：“先记下。别听别人答什么就跟着报，换一口气再闻。”
第二个斥候睁开眼：“三号！”
他的声音比阿柱高了一点，报完又安静下来，等下一阵风。
第三个：“三号，混了二号的底，牛粪。”
他说到最后两字时，声音低了下去。身旁的人仍闭着眼，鼻翼轻轻动着，谁也没抢着替他补话。
第四个，第五个，第六个。
八个人，一个接一个，轻声报出同一个编号。
八个人的答话里都提到三号，有人只抓到一点，有人还分出二号那种粪柴烟。胡十二
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