断印说完那句“你们会看见第一批人是怎么被压下去的”，便不再多言。他站在镜后，像一枚多年未锈的钉子，深深钉在旧墙的影里，薄得厉害，却偏偏不肯散。镜里那七口气也都静了，额前白线一根根垂着，像在等。它们不催，沈白骨便也没问。因为这一路走到这儿，很多事已经不用再问第二遍。断印抬手，在镜面上轻轻按了一下。

“跟着白线走。”他说，“走到尽头，别先碰书。”“谁会先碰？”周回春低声问。断印看了他一眼。“你们看见，就知道了。”

说完这句，他便往后退了一步。退进镜里时，他没有像先前那样一下消失，而像是被那层白玉一寸寸吞没，先是手，再是肩，最后才是脸。唯独那双眼还留在外头，静静看了他们一瞬，像在等一个很多年前就该落下的结果。镜面随即起纹。

那七个还喘着的人，额上的白线同时亮了一下，像被谁从镜后轻轻一拽。最左边那个老者先动，脖颈极慢地向旁边偏了半寸，像终于想起要带路。其余六人也跟着一寸寸坐直，姿势很轻，很怪，像不是自己在走，是有线在身后提。“跟上。”裴照夜说。她说这句时，声音很低，却比先前都稳。

沈白骨点了点头，跟着那七人往白玉城更深处走。脚下碎玉满地，踩上去竟没有一点声，只在脚底慢慢泛起寒意。越往里，那股未散尽的气便越沉。不是活气，是簿气，是纸、灰、血和陈年霉味在地下压得太久，发出来的一口旧呼吸。胸口那点火印在这股气里轻轻热了一下，像它本来就认得这里。前头那排白线忽然往下一沉。七个人同时停住。

前面是一道下坡，坡尽头伏着一扇倒下的玉门。门只剩半边，门后却黑得发平。那黑不是空，而是太满，满得像一口吞过太多名字的井，人只要站在边上，耳朵便先沉了一沉。“到了。”断印的声音，从极远的镜里传出来。裴照夜没说话，只把黑木匣抱紧了一点。周回春靠着断墙站住，喘了两口，低低骂了一句：“这地方，倒像押簿场。”断印没应。

最前头那个老者忽然抬手，指向倒伏的玉门内侧。那里垂着一排极细的玉片，像帘，又像一串串被磨平的骨签。每一片上都留着一个字，只是磨损得太厉害，远看不过一层灰，近了才知道，那灰里还埋着笔意。沈白骨走近一步，才看清第一片上写的是：收。第二片：验。第三片：压。再往后，一片比一片薄，一片比一片旧。

有的写着“归”，有的写着“封”，有的只剩一个“下”字，像被刀从中剜过。这不是门。是簿帘。门后就是原簿。裴照夜看着那一串簿签，脸色一点点沉下去。“白玉京的原簿，就在后头？”“对。”老者吐出一个极轻的气音，“在最底下。”周回春忽然抬头：“谁压的？”老者没答。

他只是慢慢抬起手，像在回什么很久以前的规矩，指向门内最深处。“你们自己看。”沈白骨率先踏过门槛。门内比外头更冷。

冷得不像冬，倒像一口很多年没人翻动过的深井。四周没有墙，只有一层层向下摞去的白玉台阶。台阶窄得过分，像是从整座城的骨缝里硬生生抠出来的。每一级边缘都嵌着一块薄玉签，年月、方位、人数、押送人，密密排开，仿佛从一座城身上活活撕下来的皮。最底下有光。很淡。像一块纸放在火旁边烤久了，边角才慢慢泛起来的黄。

那光从台阶尽头照上来，照见一间极大的书室。书室没有门，四面皆是玉壁。壁上嵌满木架，木架上横陈着一册册厚簿，册挨着册，像一排排并肩躺下的棺。每一册都封得极严，表面压着一层薄薄白蜡，蜡上官章叠着官章，有些旧印早已被新章压住，只在边角漏出一点褪色的残痕。沈白骨刚看一眼，胸口便猛地一跳。不是因为书多。

而是因为他看见，书室中央有一张极大的玉案，案上摊着一本被翻开的原簿。原簿很厚。

厚得不像一本书，倒像一块被人剖开晾在案上的白骨。书页已发黄，页边尽是磨痕，仿佛无数双手曾在这里翻过、抄过、改过、遮过。最可怕的是，它并非静静摊着。它在慢慢合。不是被风吹合，也不是有人在动。

倒像它自己也知道，有些东西不该再给后头的人看见，于是一页接一页，极慢、极稳地往回合拢。“别让它合上。”断印的声音，从镜后极轻地压了过来。裴照夜已经动了。

她几乎立刻掠下台阶，左手断指一翻，长针直钉书案边缘，将原簿第一页死死压住。可针落下去的刹那，簿中竟传出一声极低的轻响，像有什么在书心里轻轻翻了一个身。沈白骨心口一紧。他看见书页最上头那一行字了。补天后第一批。下面接着的是一串人名。不是一个，不是几个，是整整一页。一页写满。

字迹端正得近乎森然。每一个名字旁都压着一枚小印，印色比周回春在灯底见过的旧簿还要深，像刚刚盖下不久。名字后头接着籍贯、年岁、应补之数，行列齐整，没有半笔废话。可越是这样齐整，越叫人心里发寒。因为那一页不是抄。是批。上头每一个名字后面，都只写了四个字。已补。沈白骨喉头发紧。这就是第一批无名骨

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