清晨的首京第一人民医院，已经在忙碌了。

走廊里飘着消毒水的味道，值班护士们交接班的声音压得很低。周瑜轻手轻脚地走进肿瘤科病区，手里提着一个保温袋。袋子里是早上五点起来熬的小米粥——稠稠的，周秀兰胃不好，太稀了容易反酸。他还放了一小碟酱菜，切成了碎丁。

这是他每天的日常。五点起床，熬粥，坐四十分钟公交到医院，七点前喂妈妈吃上早饭。风雨无阻。

他推开病房的门。

靠窗的床上，周秀兰已经醒了。女人靠坐在床上，毛线帽下没有一根头发。化疗三个疗程，她的脸瘦得只剩一层皮，可看见儿子的那一刻，眼睛忽然亮了。

“瑜儿来了。”周秀兰的声音沙哑，却带着一种笨拙的欢喜。

“妈。”周瑜走过去，把保温袋放在床头柜上，用手背在她额头上轻轻贴了一下，“今天感觉怎么样？还恶心吗？”

“好多了。”周秀兰说。但她昨天吐了三次，床单换了一次，周瑜都知道。护士王梅昨天给他发了消息，说阿姨今天精神不太好，吐得厉害。他没有问妈妈，也没有提。他只是把粥盛出来，放凉了一点，用嘴唇试了试温度。

就在这时候，护士王梅推门进来。

“小瑜来啦？”王梅手里端着药和输液袋。她压低声音说：“今天的营养针我调了顺序，先打不刺激胃的那种，等阿姨吃过饭再打后面的。”

周瑜愣了一下，随即弯了弯眼睛：“谢谢梅姐姐！”

“谢什么。”王梅摆摆手，目光在周秀兰身上停了一瞬，又移开了。心里又涌起那种说不清的酸涩。她在这个病房里见过太多家属——有哭天喊地的，有花钱如流水的，有嫌麻烦把老人扔在医院不管的。可像周瑜这样的孩子，她没见过几个。

十八岁，别的孩子在大学里谈恋爱的谈恋爱、打游戏的打游戏，他每天早上六点不到就出现在病房，给妈妈擦身、喂饭、跟医生讨论治疗方案，然后把所有的苦咽下去，笑着对妈妈说“没事的，都是小问题”。

王梅每次看见他，心里都会涌起一股说不清的酸涩。也许是因为周秀兰让她想起了当年那个没能救回来的产妇——那个被丈夫打到大出血的可怜女人，和她没能见上最后一面的孩子。也许是因为她总在周瑜身上感觉到一种隐约的、说不清道不明的东西，像隔着一层纱，她看不清楚，却忍不住想去靠近。

“对了，”王梅从身后拿出一个鼓鼓的袋子，“我儿子换季的衣服，他都穿不下了，你看合不合适。还有几件是我的，给阿姨穿。都不是新的，你别嫌弃。”

周瑜接过来，袋子很沉。他低头看了一眼，叠得整整齐齐的，每一件都熨过了，连扣子都重新缝了一遍。他的鼻子酸了一下：“谢谢梅姐姐。这怎么好意思——”

“不要跟我客气，我先走了，有事情小瑜随时给我打电话。”

周瑜乖巧地点头应允着，王梅摆摆手离开了走出了病房。

走廊里，消毒水的味道淡了一些。王梅刚拐过弯，就看见一个高个子的青年站在电梯口，像是等人，又像是在辨认方向。

青年见到王梅走近，抬起头，眉眼间带着一种沉稳，礼貌地笑了笑：“您好，请问周秀兰女士住哪间病房？”

王梅愣了一下：“你是……”

“我是她儿子的朋友，姓孙。”青年的声音不大，但很稳。

王梅指了指走廊尽头：“肿瘤科，305。小瑜刚进去，你往前走就是了。”

“谢谢。”孙策点了点头。

王梅推着药车走远了。孙策正要转身，一道淡金色的光幕突然在他眼前无声地亮起，小九蹲在光幕里，九条尾巴炸开了花，压低声音急促地说：“宿主宿主！就是她！王梅！当年的那个护士——她知道掉包的事！她可能是改变原剧情走向的关键人物！”

孙策的目光追着王梅离去的方向，若有所思。他垂下眼，把那个名字刻进了脑子里，然后转过身，朝305病房走去。

脚步声很轻，轻到几乎听不见。

————

病房的门关上了。

周瑜把袋子放在床尾，打开保温袋，盛了一碗粥端到周秀兰面前。粥还冒着热气，米香混着酱菜的咸味，在小小的病房里慢慢散开。

少年舀起一勺，吹了吹，送到周秀兰嘴边。

周秀兰没有张嘴。

她看着儿子，眼眶慢慢红了。那层薄薄的水雾聚在眼眶里，没有落下来。她这辈子都不太会哭，再苦再难也没在人前掉过眼泪。

可此刻，她看着儿子——看着她从垃圾桶里捡回来的、一口一口喂大的、从小就懂事得让人心疼的儿子——她忽然觉得，自己这辈子什么都没给他。

“瑜儿，妈这个病……不治了吧。”

周瑜的手顿住了。勺子悬在半空中，粥的热气模糊了他的眉眼。

“妈知道，化疗要花好多钱。”周秀兰看着他的眼睛，声音越来越轻，“你每天那么辛苦，早晚直播、给人写曲子，白天还要来照顾我……妈没用，不能供你读完书，还拖累你……”

“妈。”周瑜打断她。他的手没有抖，声音却开始发颤。

他深吸了一口气，像是在把什么东西压下去，然后看着周秀兰的眼睛，一字一句地说：“妈，你说过不会抛弃我的。”

少年的眼眶红了。

“瑜儿想要有个妈妈。”他顿了顿，声音又轻了一点，像是回到了很小的时候，“你要是不治了，你让瑜儿一个人怎么活？”

最后几个字，几乎是气音。少年的嘴唇在发抖，可他死死咬着牙，不让那声哽咽冲出来。他把脸别过去一下，飞快地用袖子擦了一下眼睛，然后转回来，重新举起那勺粥。

“妈，尝尝我做的粥吧。”他的声音还有点抖，却已经在笑了。

周秀兰的眼泪终于掉了下来。她抬起那只粗糙的手，轻轻摸了摸周瑜的脸。周瑜把脸往她掌心里贴了贴，像小时候那样。

“好。”她吸了鼻子，声音哽咽却坚定，“妈不说了。妈一定好好治。”

她顿了顿，又补了一句，声音很轻，像怕碰碎什么：“妈不抛下瑜儿一个人。”

周瑜把脸埋进她的掌心里，闷闷地“嗯”了一声。那一声里带着浓重的鼻音，他的肩膀微微颤了两下。可只是两下。然后他抬起头，又飞快地抹了一把眼睛，吸了吸鼻子，扯出一个笑。

走廊里，孙策靠在墙上，透过门上的玻璃窗，从那个角度刚好能看见周瑜的背影。他没有推门，只是安静地站在那里。晨光从走廊尽头的窗户照进来，把他的影子拉得很长。

他看见周瑜握着那双粗糙的手，看见他把脸埋进那个枯瘦的掌心里，看见他的肩膀微微颤抖着。然后少年又飞快地直起来了，笑着，哄妈妈吃饭，像什么都没发生过一样。

孙策垂下眼，喉结上下滚了一下。

他想起了昨天在铁皮小屋里，周瑜说“明天早上我要去医院看妈妈”时的语气——那么轻，那么随意，像在说一件再普通不过的事。

原来是这样。

这个少年，每天都是这样过的。

病房里，周秀兰吃了几口粥，忽然停下来，看着周瑜：“瑜儿，你吃了吗？”

“当然吃了。”周瑜舀了一口粥送进自己嘴里，鼓着腮帮子含混地说，“我做的时候就吃了。妈你又不是不知道，我多爱偷吃甜点。今天不仅吃了早饭，还偷偷买了一块小蛋糕呢……”

他笑得眼睛弯弯的，像真的一样。

周秀兰看着他，没有戳穿。

她养了他十八年，怎么会不知道这孩子撒起谎来耳朵尖会红？他的耳朵尖现在就是红的。她也知道他已经很久没有吃过早饭了——不，不止早饭。这孩子一天吃几顿饭，她心里有数。他总是说“吃过了”“不饿”“今天在外面吃过了”，可他的衣服一天比一天宽，手腕一天比一天细。

她只是笑了笑，没有说破，不停地劝着周瑜再多吃几口，但周瑜一直推辞着不肯。

“对了，妈，”周瑜一边收拾碗筷一边说，“有个哥哥叫孙策，最近找我帮忙筹备校园音乐节。他说我要是干得好，可能还会推荐我去孙氏琴坊工作。”

“孙氏琴坊？”周秀兰没听过这个名字。

“就是制琴最厉害的那个百年老字号企业，”周瑜的眼睛亮了一下，“妈你不知道，他们做的琴，全世界的音乐家都想买。要是能去那儿工作——”

他忽然觉得自己说得太多了，赶紧收住，低头擦碗。

周秀兰看着他那副藏不住高兴又不好意思的样子，嘴角慢慢弯起来。她的瑜儿，从小就喜欢琴。捡来的破木板、断了的琴弦、别人扔掉不要的零件，他能趴在桌上一弄就是一整天，不吵不闹，专注得像在做什么了不起的大事。她不懂音乐，不懂什么钢琴什么乐理，可她懂她的儿子

——他开心，她就开心。

“我的瑜儿就是棒

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