林砚上楼的时候，苏瓷正在给小禾讲辣条的配方。

她蹲在墙角，面前摆着一包开了封的辣条，包装袋敞着口，辣味飘得满屋都是。

“……然后熬油。辣椒、花椒、八角、桂皮，放到油里慢慢熬，熬到香味出来，再把炸好的面筋倒进去，拌匀。”苏瓷说着，从包装袋里抽出一根辣条，在小禾面前晃了晃，“你闻。”

墙角传来一个很小的吸气声。

“好辣。”小禾的声音很轻，带着一点鼻音，像是刚哭过，又像是还没开始哭。

“辣就对了。不辣的辣条不是辣条。”苏瓷把辣条塞进自己嘴里，嚼了两下，咽了。

林砚推门进来。他看不到小禾，但他知道她在那里。因为苏瓷面朝的方向，因为那块地方空气的温度不一样，因为他能感觉到——就像他当年站在厨房门口，不用看也知道母亲在哭一样。

苏瓷回头看了他一眼，没站起来。她上上下下打量了他一遍——深色夹克上沾了灰，袖口有一道不知道在哪蹭的黑色印子，运动鞋鞋头上有一块泥，干了，裂开了，露出下面原来的颜色。他的眼睛下面是青灰色的，像一夜没睡。

“查到了？”苏瓷问。

“查到了。”林砚走过来，在苏瓷旁边蹲下。他没有对着那片空气说话，而是看着苏瓷。他的声音压得很低，低到只有苏瓷能听到。

“刘翠花，她妈妈。在南方电子厂打工。再婚了，生了一个儿子。两岁。”他停了一下，“她不会回来了。”

苏瓷的手停在半空中。她手里还捏着一根辣条，没有吃。

“她知道小禾在这里等她吗？”

“知道。我说了。”

“她说什么？”

“她说‘不是不要她，是回不去’。”

苏瓷把手里的辣条塞进嘴里，嚼了。嚼得很慢，像是在用咀嚼的时间想事情。她咽下去之后，又沉默了大概十秒钟。

“你打算告诉她？”苏瓷问。

“告诉。”

“现在？”

“现在。”

苏瓷站起来。她站起来的时候膝盖响了一声，咔的一下，像老赵那把椅子。她低头看着蹲在地上的林砚，嘴唇抿成一条线。

“不行。”

林砚也站起来。他比苏瓷高半个头，但站在那里，没有用身高压她的意思。他只是站着，看着她。

“她有权知道。”

“她五岁。”苏瓷的声音不大，但每个字都很清楚，“她死了三年，等了三年。你告诉她妈妈不要她了，她怎么办？”

“她没有不要她。是回不来。”

“五岁的孩子分不清这两个有什么区别。”

“你替她分？”林砚的声音也大了一点，但很快又压下去了。他看了一眼墙角——小禾在那里，他不知道她有没有在听。他压低了声音，“你替她做决定，不让她知道真相，她就要一直等。等一年，等五年，等十年。等到什么时候？等到这栋楼拆了？等到她的魂散了？”

苏瓷看着他。

“你替她着急，是因为你等过。”

林砚没有说话。

两个人在空荡荡的客厅里对峙。窗帘拉着，外面的光透进来，把两个人的影子投在地上，长长的，像两根站不稳的木棍。

小禾蹲在墙角，不哭了。她看着苏瓷和林砚，不知道他们在吵什么。她怕他们吵架。她不想让苏阿姨哭。苏阿姨没有哭，但她的眼睛红了。辣条辣的，小禾知道。她刚才也闻了辣条，辣的时候眼睛会红。但她没有眼睛红。她是鬼，鬼不会眼睛红。她只是觉得苏阿姨的声音和平时不一样了。平时苏阿姨说话像嚼辣条，脆的，利落的。现在像嚼一块放久了的辣条，软的，黏的，嚼不烂。

“苏阿姨。”小禾开口了。

苏瓷低下头，看着墙角。

“你吵架了？”

“没有。”苏瓷蹲下来，平视那片空气，“我们在商量事情。”

“商量什么？”

苏瓷张了张嘴，没有说出来。她看着林砚。林砚也蹲下来，蹲在苏瓷旁边。他看着墙角，声音很轻，轻到像怕惊动什么。

“小禾，你妈妈不会回来了。”

苏瓷闭了一下眼睛。她没有阻止。她知道林砚说得对。她只是不想听。不想听小禾哭。

小禾没有哭。

她沉默了很久。久到林砚以为她走了。久到苏瓷从口袋里掏出辣条，拆开，又放了回去。

“为什么？”小禾的声音很小。

“不是她不想回来。是她回不来。”林砚说，“她在很远的地方打工，太远了。她有了新的家庭，新的孩子。她不能回来。”

小禾又沉默了。这一次，沉默里有东西在翻涌。是一种很轻的、但压不住的颤抖，像水快烧开之前的响动。

“她是不是不要我了？”

苏瓷抢在林砚前面回答了。“不是不要你。是回不来。不一样。”

“哪里不一样？”

苏瓷想了想。她想了好一会儿。她想起自己小时候，奶奶说“明天给你买糖”，但奶奶住院了，没有买。她等了三天，奶奶回来了，没有带糖。奶奶说我记着呢，明天买。她说明天不用了。不是不想要了，是知道奶奶记着呢。记着就够了。

“不要你，是她不想回来。回不来，是她想回来但回不来。”苏瓷看着那片空气，她看不到小禾的眼睛，但她知道小禾在听，“你妈妈哭了。她在电话里哭了。她哭得很厉害，说‘我不是好妈妈’。她说她对不起你。”

小禾低下了头。林砚看不到她，但他能看到地板上夕阳光里的灰尘——那些细小的、飘浮的颗粒，突然像被什么东西搅动了，打着旋儿，慢慢落下来。那是小禾的呼吸在颤。她的呼吸很急，一下一下的，像在忍，又像在攒。

林砚的手不自觉地攥紧了。他蹲在那里，膝盖顶着地板，硬邦邦的，但他不觉得疼。他的喉咙像被什么东西堵住了。不是因为小禾，是因为他自己。七岁那年，他在村口等了三天，以为母亲会回来。七天，半个月，一个月。后来他不等了，不是因为不想等，是因为他发现自己已经开始记不清母亲的脸了。他怕的不是她不回来，是怕自己忘了她的样子。小禾不会忘。她是鬼，鬼不会忘。但她会等。等一个不会回来的人，比忘了更疼。

“妈妈哭了。”小禾的声音更轻了，轻到像是只说给自己听的。

“嗯。”

“那我不等她了。”

苏瓷的手停了一下。她看着那片空气，嘴唇动了动，但没有说话。

“不等了，她就不用哭了。”小禾的声音开始碎，不是一下子碎的，是一点一点裂开的，像有人用手指在薄冰上按了一个洞，“她哭的时候，没有人帮她擦眼泪。她以前哭，我帮她擦。我够不着，我搬小板凳。我搬小板凳帮她擦。她现在哭了，没有人帮她擦。”

苏瓷的鼻子酸了。她没有说话。她怕一开口，声音会碎。

“她有了新的孩子。那个孩子会帮她擦眼泪。”小禾的声音说到这里，忽然停了一下。然后，像攒够了力气，她说出了最后几个字，“我不擦了。”

林砚闭上眼睛。他听不得这个。

小禾没有哭出声。但她开始抽噎了，像婴儿打嗝一样，止不住，一下，一下，又一下。她捂住嘴，但声音从指缝里漏了出来。闷闷的，像被什么东西压住了。和城东花园4号楼402室音频里的哭声一样。和林砚七岁那年站在厨房门口听到的哭声一样。

苏瓷蹲在那里，没有动。她想伸出手，像摸小禾的头。手指穿过去了。她没有缩回来。她的手停在小禾头顶的位置，像在摸一个看不见的东西。她能感觉到那个位置比别处凉，不是冷，是凉。像秋天傍晚的风。

林砚看着苏瓷的手悬在半空中，看着她的手指微微蜷着，没有收回去。他想起自己七岁那年，站在厨房门口，也伸了手。他没有摸到母亲的头。母亲背对着他，他不知道该不该走过去。他站在那里，手伸了一半，又缩回去了。他等了十年，等着哪一天能把手伸出去。等了十年，没有等到。

“小禾。”林砚开口了。他的声音哑了，像砂纸磨过的。

小禾的抽噎停了一下。

“你妈妈让我带一句话给你。”

小禾没有回答。她在听。

“她说——‘妈妈不是不要你。妈妈是想回回不来’。”

沉默。

“‘妈妈爱你’。”

墙角的哭声终于出来了。不是抽噎，不是啜泣，是那种憋了很久、再也憋不住的、从身体最深处涌上来的哭声。小禾没有捂住嘴。她放声哭了。哭得整栋楼都能听到——如果楼下有人的话。但楼下没有人。整栋楼只有他们。

苏瓷没有说“别哭了”。她蹲在那里，嚼着辣条，嚼得很大声，像是在替小禾把哭声盖住。但她的眼睛红了。她使劲嚼，嚼得腮帮子发酸。辣条不辣了。她不知道是辣条的问题，还是自己的问题。

林砚也没有说“别哭了”。他蹲在那里，低着头，看着地上小禾的影子。那个小小的轮廓在抖，抖得很厉害，像风里的树叶。他想说点什么，但喉咙堵着，什么都说不出来。他把手伸进口袋，摸到那包没吃完的饼干。他攥着饼干，没有拿出来。他不是要给她吃。鬼吃不了东西。他只是想攥着点什么。

小九从背包里探出头，看了看小禾的影子，又看了看苏瓷的眼睛，又看了看林砚的脸。她把脸埋进背包里。

“姐，林砚今天话好

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