六月初，槐树的新叶子长满了枝丫。
不再是四月那种嫩得透明的绿，也不是五月那种怯生生的浅绿。是正绿，是夏天该有的那种绿——浓得化不开，风过的时候翻出叶背的银灰色，像一只手翻来覆去地给人看掌心和掌背。阳光从叶子缝隙里漏下来的时候，被绿色滤过一遍，落在地上就变成了凉荫荫的、带着叶脉纹路的碎光。
老太太又能天天来修鞋摊了。不是自己走来的，是陈浩用三轮车推来的。三轮车是老周的，老周换了一辆新的，旧的没舍得卖废铁，搁在巷子尾，谁家用谁取。陈浩把三轮车骑到楼下，扶着老太太从床上下来，一步一步挪到车斗边上。车斗里铺着两床旧棉被，叠得方方正正的，上面又铺了一张凉席。老太太坐上去，陈浩把她的腿抻直，在膝盖底下垫一个荞麦皮枕头。枕头是老太太自己缝的，荞麦皮是她攒了好几年的，从每一个睡不着的夜里省下来的。
陈浩骑着三轮车从巷子深处出来的时候，车把上的铁皮铃铛就哑哑地响。不是老周摇出来的那种节奏——老周摇铃是漫不经心的，铃铛随着车的颠簸自己响。陈浩摇铃是故意的，每到拐弯的地方就伸手拨一下，叮啷一声，像在跟巷子里的人打招呼。巷子里的人听见这铃声，就知道陈奶奶出来了。有人从窗户里探出头，冲三轮车喊一声：“陈奶奶，今天气色好！”老太太坐在车斗里，冲那扇窗户点一下头。她的头点得很慢，像在确认什么。
三轮车停在修鞋摊旁边，陈浩把老太太从车斗里扶出来，搀到小马扎上坐下。竹竿靠在铁皮箱子边上，挨着蒋师傅的搪瓷杯。老太太坐定以后，喘几口气，然后从口袋里摸出一样东西放在铁皮箱子上。有时候是一颗水果糖，有时候是一颗蒜，有时候是一朵从路边摘的野花——粉红色的，花瓣皱皱的，像被揉过又展开的糖纸。蒋师傅不管她放什么，都拿起来看一看，然后放回铁皮箱子上，跟他的搪瓷杯并排摆着。一整个上午，搪瓷杯里的茶凉了又续，续了又凉，那些小东西就安安静静地待在杯子旁边。有时候是糖，有时候是蒜，有时候是蔫了的野花。
六月的第二个星期六，林宇背着一书包的粽子来了。不是端午节，端午节早过了。是他妈忽然想包粽子，就包了。粽叶是菜市场买的干箬叶，泡了一夜才泡开，厨房里全是箬叶的清香。糯米是陈米，去年剩下来的，他妈说陈米包粽子比新米香，煮出来更糯。馅是红豆沙，自己煮的红豆，用勺子背碾成泥，拌了白糖和猪油。她包粽子的时候，林宇坐在旁边写作业，写着写着就凑过去看。粽叶在她手里折成一个漏斗形，舀一勺米填进去，中间挖个坑，放一坨豆沙，再盖一勺米。然后把粽叶折过来，裹住，用马莲草缠几圈，系一个活扣。她包一个，放在盆里。盆里的粽子越摞越高，像一座绿色的小山。林宇数了，二十三个。
“包这么多干嘛。”他问。
他妈把最后一个粽子系好，放进盆里。“你同学，你同学他奶奶，修鞋的蒋师傅，巷子尾老周。二十三是个单数，不好。再包一个，凑二十四。”
她又包了一个。盆里的粽子变成了二十四座绿色的小山，马莲草系着的活扣像一溜小小的绿色的蝴蝶结。
林宇把粽子背到修鞋摊的时候，还带着锅里的热气。塑料袋被热气洇湿了，提手的位置拉长了，他两手捧着，像捧着一窝刚孵出来的什么东西。他把袋子放在铁皮箱子上，打开。箬叶的香味冲出来，和炭炉的烟火气、遮阳伞上残存的槐花味、老太太手边那颗蒜的辛辣味混在一起，变成了一种只有这条巷子里才有的味道。
蒋师傅拿了一个。粽子还烫手，他在两只手里倒来倒去，倒了几回，才把马莲草解开。箬叶剥开，里面的糯米被红豆沙染成了浅浅的褐色，豆沙从米粒缝隙里渗出来，在粽子尖上聚成一小汪。他咬了一口，嚼了，腮帮子动得很慢。
“你妈这豆沙，炒的时候放了猪油。”他说。
林宇眼睛瞪圆了。“你怎么知道？”
“猪油炒的豆沙，凉了以后是沙的，不粘牙。素油炒的，凉了以后发硬，嚼着像嚼蜡。”蒋师傅又咬了一口。“你妈懂吃。”
老太太也拿了一个。她的手不太稳，解马莲草的时候，手指微微抖着。陈浩接过去，替她解开，把箬叶剥到一半，递回她手里。老太太咬了一口，嚼了，没嚼动——粽子太黏了，假牙粘住了。她把粽子从嘴里拿出来，看了看粘在糯米上的假牙，又看了看陈浩。陈浩把假牙从粽子上取下来，用茶水冲了冲，递回去。老太太把假牙塞回嘴里，继续吃。这一次她咬得很小口，用舌尖把米粒和豆沙一点一点地抿化了再咽。吃得很慢，像一个在学吃饭的小孩。
“你妈这粽子，包得紧。”她对林宇说。“米粒都挤在一起了，煮的时候没散。我年轻的时候包粽子，老散。一锅煮出来，粽子成了粥。”
她把粽子举到眼前看了看。糯米和豆沙在箬叶的包裹下紧紧实实地抱成一团，筷子夹上去，能感觉到那种饱满的、被填得满满当当的触感。不是硬的，是紧的。每一粒米都知道自己该在什么位置，挨着旁边的米粒，挨得很紧，但不挤。
“后来浩浩他爷爷教我。他说你包粽子的时候，米不能填太满，填太满了煮的时候米粒胀开，没地方去，就把粽叶撑破了。也不能填太少，填太少煮出来不紧实，筷子一夹就散。要填到刚刚好——米粒胀开以后，刚好把粽叶撑满，又不撑着。”
她的手放在膝盖上，手指微微蜷着，像是还在捏着那个刚刚好的力道。
“他包粽子，每一个都一样大小。米填进去，不多不少。煮出来，用筷子夹开，里面的米粒一颗一颗的，亮晶晶的，像石榴籽。”
她把粽子吃完，箬叶放在膝盖上，用手展平了。箬叶上沾着几粒糯米，她用指甲一颗一颗刮下来，放进嘴里。然后把箬叶叠好，放进铁皮箱子旁边的一个塑料袋里——那是她攒的，里面已经有五六片洗干净的箬叶了。她要带回去，洗干净了，下次包粽子的时候还能用。
蒋师傅也吃完了。他把自己的箬叶也递给她。老太太接过去，叠好，放进塑料袋里。两个人的箬叶叠在一起，她用手指按了按，按平了。
孙小六拿了一个粽子，蹲在遮阳伞边上吃。红豆沙的甜和猪油的香混在一起，糯米被箬叶染了一层淡淡的青草味，嚼起来的时候，牙齿能感觉到米粒一颗一颗被咬开的那种微微的弹力。米粒在嘴里散开，豆沙从米粒缝隙里溢出来，甜味一点一点地铺满舌头。他吃着，想起他妈去年九月蒸的馒头。碱大了，发黄，糖粒子咯吱咯吱的。现在她蒸的馒头不黄了，碱放得刚刚好，糖粒子还是咯吱咯吱的。不是她学不会把糖化开，是她不想化开。化了就吃不出来了。
“林宇。”老太太忽然喊他。
林宇正蹲在地上剥第四个粽子——他一个人吃了三个了。他抬起头，嘴角沾着豆沙。
“你妈这粽子包了多少个。”
“二十四个。”
老太太点了点头，低下头，用手指把塑料袋里的箬叶一张一张地数了一遍。她数得很慢，数一张，手指点一下。数完了，六张。她把塑料袋系好，放在膝盖上。
“二十四，够分。”
她没有说分给谁。但她的眼睛看着巷子口那棵槐树的方向。
下午，老周的三轮车铃铛从巷子深处响过来。不是来收废品，是来取那双红皮鞋的。童鞋，巷子口卖菜那家的。上次蒋师傅修好了，陈浩顺路带回去了。穿了两个月，鞋底又磨薄了。老周把三轮车停在修鞋摊旁边，车斗里空空的——他今天提前收了工。他把童鞋从车把上解下来，放在铁皮箱子上。
“她闺女说，这双鞋穿着舒服，跑的时候不摔跤。就是鞋底不耐磨。”老周说。
蒋师傅把鞋拿起来，翻过来看了看鞋底。鞋底磨薄了，大脚趾的位置磨得最厉害，几乎要磨穿了。他用手按了按那个位置，皮子软软的，只剩薄薄一层。
“小孩走路，费鞋。脚尖踢着地走，大脚趾先着地。”他把鞋放下。“换底？”
“换。”老周说。“她妈说了，换到不能换为止。换到鞋面也破了，实在没法修了，就留着。等她长大了给她看。告诉她，这是她小时候穿的鞋，踢着地走，大脚趾先着地。走一步踢一步，踢坏了好多双鞋底。但她从来不摔跤。”
蒋师傅没有再说话。他把童鞋放在膝盖上，开始拆旧鞋底。拆下来的旧鞋底薄得像一张纸，对着光看，能看见大脚趾的位置有一个透明的圆圈——那是磨到只剩最后一层皮子了，光能透过来。他把旧鞋底放在铁皮箱子上，和老太太的塑料袋并排。
老太太把塑料袋打开，从里面拿出一张洗干净的箬叶。她用手展平了，对着光看了看。箬叶的纹理在光里清清楚楚，一条一条的，像地图上的等高线。她把箬叶放在旧鞋底旁边。薄薄的两样东西，一片是叶子，一片是皮子。都被人用过很久了。用到了最薄，薄到快要破了。但还没有破。
她把手放在那两样东西上，没有拿起来，就是放着。她的手背上，青筋浮起来，像槐树叶子背面的叶脉。
“老周。”她忽然说。
老周正蹲在炭炉旁边烤手——六月的天，他蹲在炭炉边上烤手。不是冷，是收废品收的，手上沾了洗不掉的胶和油，指关节被洗涤剂泡得发白皴裂。炭炉的火温温的，他把手放在上面翻来覆去地烤着，像烤一双刚从水里捞出来的袜子。
“你妈的鞋底，你还在穿吗。”
老周的手停在炭炉上面。火光照着他的手掌，把他的指纹照得清清楚楚。他的指纹磨得很淡了，掌心的三条主线还在，但分叉的地方被磨平了，连成了一片。
“穿。”他说。“前天还穿的。下雨，别的鞋进水，就那双不进。我妈纳的千层底，浆糊粘的碎布头，一层一层地纳。水渗到浆糊层就渗不动了。我穿着它在雨里骑了一天的三轮车，脚是干的。”
他把手从炭炉上收回来，放在膝盖上。手掌被火烤得发红，指纹在红色里反而清楚了一点。
“我十八岁那年，她给我纳那双鞋底的时候，跟我说，这双鞋能穿十年。我说十年以后呢。她说十年以后，你自己就知道了。”
老周把手伸进口袋里，摸出一块旧鞋面——和上次那块不一样。这一块更新一点，是前年换下来的。鞋面是藏青色的，大脚趾的位置磨破了，用线缝过，针脚歪歪扭扭的。他把旧鞋面放在膝盖上，用手展平了。
“十年以后，她走了。我把那双鞋穿到第十一年。鞋底磨穿了，我拿去给蒋师傅换底。蒋师傅说，这鞋底还能修。他把磨穿的那块挖掉，补了一块新皮子进去。新皮子和旧千层底接在一起，针脚密密麻麻的。我穿回去，踩在地上，踩在新皮子上的感觉和踩在旧千层底上的感觉不一样。新皮子是硬的，旧千层底是软的。一脚踩下去，一半硬一半软。走起路来，深一脚浅一脚的。”
他把旧鞋面翻过来。鞋面内侧，绣着一行红线——“妈，少走点路”。红线褪成了粉白色，有几针断了，蒋师傅用新红线顺着旧针脚补上了。新线和旧线交杂在一起，像一道正在愈合的伤口。
“我穿着那双深一脚浅一脚的鞋，走了一年。走到后来，新皮子也软了，和旧千层底软成一样了。踩在地上，分不出来哪块是新的哪块是旧的了。就是一只完整的鞋底。但我知道哪块是补的。不用看，脚知道。”
他把旧鞋面叠好，放回口袋里。拍了拍口袋。“我现在穿的这双，是第三副鞋底了。第一副是我妈纳的，磨穿了，补了一块。第二副也是她纳的——她给我纳了两双。第二副磨穿的时候，我没补。我把它换下来，压在枕头底下。换上了第三副，是蒋师傅缝的。蒋师傅缝的鞋底，针脚跟我妈纳的不一样。我妈的针脚是乱的，有的密有的稀，纳到转弯的地方针脚挤在一起。蒋师傅的针脚是匀的，从头到尾一样密，一样深。穿着也舒服，但不一样。”
他把手从口袋上拿开，放在膝盖上。炭炉的火光在他手背上跳着，把他手背上那些洗不掉的胶和油照成了一种温吞的、琥珀似的颜色。
“我现在晚上睡觉，枕头底下压着两副鞋底。一副是我妈纳的第一副，补过一块。一副是她纳的第二副，磨穿了，没补。两副叠在一起，压在枕头底下。睡不着的时候，我就把手伸进去摸。摸到那些针脚，摸到补过的那块新皮子和旧千层底之间的接缝。摸一会儿，就睡着了。”
老太太听着。她的手始终放在铁皮箱子上的那两样东西上——那片洗干净的箬叶，那只磨薄了的童鞋底。听完老周的话，她把箬叶拿起来，放回塑料袋里。塑料袋系好，放在膝盖上。
“我浩浩他爷爷，走的时候脚上穿的那双棉鞋，鞋底也是蒋师傅缝的。他穿着那双鞋走了十几年，底磨得跟纸一样薄，针脚还在。他走的那天早上，走到槐树底下，回过头看了我一眼。我站在门口，手里拿着他的饭盒。”
她的手放在塑料袋上。塑料袋里的箬叶被她用手掌的温度捂热了，散发出淡淡的、被水泡过又被太阳晒过的青草味。
“后来我去收他的东西。工友把他的饭盒递给我，饭盒是湿的，刚洗过。我拿在手里，很轻。比装着馒头的时候轻很多。我把饭盒拿回家，放在碗柜里。后来搬家，饭盒找不到了。但那个重量我记得。空的，洗干净了。拿在手里，像一片叶子。”
她把塑料袋拿起来，放在铁皮箱子角落里，挨着蒋师傅的搪瓷杯。然后把手放在膝盖上。手指微微蜷着。
傍晚，孙小六帮蒋师傅收摊。遮阳伞收拢了，靠在门洞旁边。炭炉搬进去了，茶壶里的水倒掉了，茶叶末子磕进了垃圾桶。搪瓷杯用袖子擦了擦，放回铁皮箱子盖上。铁皮箱子盖上的东西——蒋师傅的搪瓷杯，老太太的水果糖，林宇他妈包的粽子，老周带来的童鞋，被老太太收走的箬叶——一样一样地，有的被拿走了，有的留下了。留下的那些，在铁皮箱子盖上待着，被傍晚的光照成一种安安静静的颜色。
蒋师傅在小马扎上坐下来。不是修鞋，就是坐着。孙小六在他旁边的塑料桶上坐下来。两个人并排看着巷子里的天一点一点变深。六月的天黑得晚，都快七点了，天边还挂着一抹橘红色的光，像灶膛里将熄未熄的余烬。
“蒋师傅。”
“嗯。”
“老周他妈纳的鞋底，和你缝的鞋底，穿在脚上不一样。为什么他还要穿你缝的。”
蒋师傅把手搭在膝盖上。他的手指上全是修鞋留下的痕迹——拇指外侧的茧，食指内侧被线勒出来的凹槽，指甲缝里洗不掉的黑色胶痕。他用拇指摸了摸食指上那道凹槽。
“他妈纳的鞋底，是他妈留给他的。我缝的鞋底，是他留给他自己的。他妈纳的让他记住他从哪儿来。我缝的让他往前走。”
他把手放下来。“两副鞋底压在枕头底下，一副是来处，一副是去处。睡不着的时候摸一摸，就知道自己在哪儿了。”
孙小六把手伸进口袋里。火柴盒在口袋里，铁皮被体温捂热了。他没有拿出来，隔着口
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