元旦前一天，蒋师傅教孙小六缝整只鞋底。
不是粘上去的那种，是用线一针一针缝上去的那种。缝一整圈，三百多针。蒋师傅从铁皮箱子里拿出一只旧皮鞋，鞋底已经完全拆掉了，鞋面和鞋底分开，像两片被掰开的贝壳。他把鞋底按上去，用锥子在鞋底边缘扎下第一个孔。锥子穿透鞋底和鞋面的接缝，发出皮子被穿透时那种沉沉的、闷闷的声音。
“缝整底，第一针定位置。第一针歪了，整圈都歪。”他把针从孔里穿过去，线跟着走，拉紧。“最后一针要跟第一针接上。接的时候，线头藏进去，摸不出来，看不见。这才叫一圈。”
他把鞋递给孙小六。
孙小六接过鞋，放在膝盖上。鞋底和鞋面在接缝处对齐了，用夹子夹住。夹子是木头的，咬合力很强，在皮子上留下两道浅浅的齿痕。他学着蒋师傅的样子，从第一针旁边的位置扎下锥子。锥子穿透两层皮子的时候，他的手感觉到了那道阻力——先是一层硬的，鞋底。然后是一层软的，鞋面。两层阻力之间有一道几乎感觉不到的缝隙，是胶水还没干透的地方。锥子穿过那道缝隙的时候，阻力忽然消失了一瞬，然后重新出现。那一瞬很短，短到如果不是握了三个月锥子，根本不会注意到。
他把针穿过去。线是一根蜡线，米白色的，在炭炉的火光里泛着淡淡的黄。蜡线的表面有一层蜂蜡，摸上去微微发涩。线穿过皮子的时候，蜂蜡被皮子的摩擦力融化了一点点，渗进针眼里，把线头和皮子粘在一起。他拉紧线。蜡线在接缝处勒出一道浅浅的凹痕，然后凹痕被皮子的弹性填满，线嵌进了皮子里，和皮子变成了一体。
一针。两针。三针。
缝到第十针的时候，他的手感开始变了。不再是一针一针地数，是针脚自己连成了线。蜡线从针眼里穿过去，拉紧，下一锥已经扎下去了。手和眼不再各管各的——眼睛看着接缝，手自己就知道该往哪儿扎、扎多深、拉多紧。蒋师傅说过，修鞋的手艺不是学会的，是手自己记住的。手记住了，眼睛就可以想别的事了。
他的眼睛从接缝上移开，看着巷子里。
今天是元旦前一天，巷子里比平时热闹。对面那栋楼的窗户上贴上了红色的窗花，剪的是福字和鲤鱼。福字倒着贴，鲤鱼跃出水面，尾巴翘得高高的。贴窗花的人大概刚贴上去，窗花背面抹了浆糊，湿漉漉的，隔着一条巷子都能看见纸面上洇开的水渍。
有人在巷子口放鞭炮。不是一串一串的那种，是零散的，一个一个的。红色的纸屑炸开，落在雪地上，像开了一地小小的红花。硝烟的味道顺着巷子飘过来，混在炭炉的烟火气里，变成了另一种味道。孙小六吸了吸鼻子。这股味道让他想起以前在星河湾过年的时候，小区门口也有人放鞭炮。那时候他觉得硝烟味呛人，捂着鼻子跑过去。现在他不觉得呛了。硝烟味就是硝烟味，呛也好，不呛也好，它都是过年的一部分。
三十针。四十针。
针脚沿着鞋底边缘一圈一圈地延伸。蜡线在接缝上留下一行米白色的痕迹，像一行写在黑色纸面上的小字。每一个字都一样大小，一样间距，一样深浅。他缝到鞋头转弯的地方，针脚的角度要跟着弯。直着缝，转弯的时候线会扭。要把锥子斜过来，斜到跟弯度一样的方向，扎下去的孔才是顺着弯的。这个技巧蒋师傅没有教过，是他缝到转弯的时候，手自己知道的。
转弯的时候慢了下来。一针一针地找角度。第一针斜了半寸，拆了重缝。第二针斜了四分之一寸，又拆了。第三针扎下去的时候，他闭了一下眼睛——不是故意的，是手在找那个角度的时候，眼睛帮不上忙了。锥子扎进皮子的那一刻，他的手感觉到了一道很顺滑的阻力，从头到尾没有中断。他知道这一针对了。
睁开眼。针孔顺着鞋头的弯度，画出一道平滑的弧线。
蒋师傅坐在旁边，手里捧着他的搪瓷杯。茶已经喝到第三泡了，茶叶末子沉在杯底，水几乎没了颜色。他没有看孙小六的手，在看巷子口那些放鞭炮的小孩。但他的耳朵朝着这边。孙小六每拆一针，他的耳朵就微微动一下。每缝对一针，他的耳朵就不动了。
缝到第一百针的时候，陈浩来了。
他没有进遮阳伞，蹲在伞外面，背靠着墙。校服敞着怀，里面那件白背心洗得发灰，领口松垮垮的。手里转着一颗蒜——不是篮球，是蒜。紫皮的那种。蒜在他指尖上一圈一圈地转着，转得很慢，像他以前在操场上转篮球一样。他的脸上没什么表情，但孙小六注意到，他蹲的位置比以前近了。以前他来找孙小六，总是站在几步远的地方，像随时要走。今天他蹲在伞边，炭炉的热气刚好能飘到他膝盖上。
“你奶奶今天怎么样？”孙小六问。手没有停。
“能扶着墙走了。从床头走到门口，走了一个来回。”陈浩把蒜从右手换到左手。“走完以后坐了很久，看着窗外，没说话。”
孙小六缝到鞋底中间。这里的皮子最厚，锥子扎下去要用比平时更大的力。他把锥子抵在手心里，用掌根往下压。锥子尖穿透皮子的时候，他的手心感觉到一道很沉的阻力，然后忽然穿透了——那种感觉像推开一扇很重的门，推到某个位置，门自己开了。掌根被锥子柄硌了一下，留下一个圆圆的印子。
“她看什么呢？”
“看那棵槐树。”陈浩把蒜放在膝盖上。蒜不转了。“她说她年轻的时候，巷子口那棵槐树还没那么高。她跟我爷爷在那棵树下照过一张相。照片找不到了。她说，找不到了也好，找到了也不知道放哪儿。”
蒋师傅的搪瓷杯停在嘴边。
“她说，东西跟人一样，到了该走的时候就走。”陈浩的声音很低。“找不回来。也不用找。”
炭炉里的火啪地响了一声。一块炭烧裂了，裂成两半，露出里面通红的芯。火星从裂缝里溅出来，落在炉边的灰堆上，亮了一下，灭了。
蒋师傅把搪瓷杯放下。他站起来，走到门洞里，翻了一会儿，拿出一样东西。是一个相框。木头框子，玻璃面，背后支着一块三角板。相框很旧了，木框上的漆磨掉了大半，露出里面浅色的木头。玻璃面上有一道裂纹，从左上角斜到右下角，用透明胶布贴着。
相框里夹着一张照片。黑白的。边缘裁成了波浪形的花边。照片上，一个年轻女人和一个年轻男人站在一棵槐树底下。槐树很细，枝丫上挂着几片叶子，稀稀疏疏的。女人穿着碎花衣裳，男人穿着中山装。他们的手在照片底部握在一起——不是挽着，是握着。手指交缠着，握得很紧。
和陈浩奶奶枕头底下那张照片，是同一天拍的。同一个地方，同一棵槐树。只是这张上面，他们的手没有被切掉。
“这是我老伴。”蒋师傅把相框放在铁皮箱子上，和陈浩修好的那只棉鞋并排放着。“她走的那年冬天，我把这张照片找出来，放进了相框。之前一直夹在一本书里。找了很久才找到。”
他看着照片。
“找到以后，我不知道放哪儿。床头柜，茶几，电视机上面。放哪儿都觉得不对。最后放在铁皮箱子里，跟修鞋的工具放在一起。每天收摊的时候，工具收进去，照片在上面。每天出摊的时候，照片拿出来，工具摆在上面。”
他把相框拿起来，用袖子擦了擦玻璃面上的灰。袖子擦过那道裂纹的时候，动作慢了下来。
“放了一阵子，我明白了。不是不知道放哪儿。是不想把它放在一个固定的地方。放在哪儿，都像是不动了。放在铁皮箱子里，每天拿进拿出，它就一直动着。跟她还在的时候一样。”
他把相框放回铁皮箱子上。照片上的年轻女人在槐树底下笑着，嘴角往两边弯，眼角也往两边弯。那条透明胶布贴着的裂纹正好穿过她的脸，把她分成了两半。但笑没有被切开。笑是完整的。
陈浩蹲在伞边，看着那张照片。他的手里还拿着那颗蒜。蒜皮上沾着的干泥巴被他转得簌簌往下落，落在他的裤腿上。他没有拍。
蒋师傅重新坐下来，拿起搪瓷杯。茶已经彻底凉了。他没有喝，把杯子捧在手心里。
“你奶奶的红皮鞋，我修了三个月。”他说。声音像砂纸擦过木头。“不是鞋难修。是我舍不得修完。”
他看着相框里那个年轻女人。
“修完了，就要还回去。还回去，这件事就了了。我不想让它了。”
炭炉里的火又响了一声。那块裂开的炭烧透了，通红的芯变成了灰白色。蒋师傅把搪瓷杯放在炭炉边上，拿起火钳，夹了一块新炭放进去。新炭压在旧炭的余烬上，先是冒出一缕细细的白烟，然后烟变浓，然后某一刻，炭缝里亮起一点暗红色的光。那点光慢慢扩大，从新炭的边缘蔓延到旧炭的余烬里，最后整炉炭都亮了起来。
孙小六低下头，继续缝鞋底。
一百五十针。两百针。
蜡线在接缝上延伸，绕过鞋跟，往另一侧走。他的手已经完全记住了缝整底的节奏——扎下去，穿过来，拉紧。扎下去，穿过来，拉紧。心跳一样。不，比心跳慢。心跳是快的，急的，他自己控制不了的。手缝针脚是慢的，稳的，每一针都是他自己选的。选在哪儿扎，扎多深，拉多紧。他能选的很少。但就是这很少的一点选择，让他觉得这只鞋是他缝的。
缝到第三百针的时候，天色暗下来了。巷子里放鞭炮的人多了起来，硝烟味越来越浓，和炭炉的烟火气、麻辣烫店飘过来的红油味混在一起，变成了元旦前夜特有的味道。有人把收音机开到最大音量，放在窗台上，里面播着一台跨年晚会。主持人倒数着数字，声音被巷子里的风吹得断断续续。十、九、八、七。每一声都拖着一个长长的回音，在楼与楼之间弹来弹去。
孙小六缝完最后一针。
线头从接缝里穿出来，他用锥子尖把线头塞进针眼里，拉紧，然后剪断。剪断的那一瞬间，蜡线微微弹了一下，缩进皮子里。他用手摸了摸整圈接缝——平滑的。从第一针到最后一针，三百多针，接成了一圈。第一针和最后一针接在一起的地方，他用指尖找了很久。摸不到。线头藏进去了，和线本身变成了一体。
他把鞋举到灯泡底下。蜡线在橘黄色的灯光里泛着温润的光，像一圈镶在鞋底边缘的米白色花边。每一针都朝着同一个方向微微倾斜，像排着队的人，侧着身子往前走。
蒋师傅把鞋接过去。他没有翻过来看鞋底，也没有翻过去看鞋面。他把鞋放在膝盖上，用手摸着那圈针脚。从第一针开始摸，沿着接缝一圈一圈地摸过去。摸到鞋头转弯的地方，他的手指停了一下。那个孙小六拆了两次的地方。他摸了一遍，又摸了一遍。然后继续往下摸。摸完一整圈。
他把鞋放在铁皮箱子上。鞋头朝外。鞋跟朝里。
“你出师了。”
他说这三个字的时候，语气跟他平时说“胶干了”“线歪了”“明天还来”是一样的。不轻不重。不多不少。但他说完以后，把手里的搪瓷杯举起来，喝了一口。茶早就凉透了，茶叶末子沉在杯底。他喝的不是茶，是那个动作本身。
陈浩从伞边站起来，拍了拍裤子上的蒜皮。他走到铁皮箱子前面，低头看着那只鞋。看了很久。然后他把手里那颗蒜放在鞋旁边。紫皮上沾着干泥巴的蒜，挨着刚缝完整圈的皮鞋。蒜的紫皮和鞋的黑皮，在橘黄色的灯光里并排待着。
“我奶说，今天元旦，让你去家里吃饺子。”
孙小六看着蒋师傅。蒋师傅把搪瓷杯放下，站起来，拍了拍棉袄上的灰。他把炭炉里的火拨了拨，把茶壶坐上去。然后他把遮阳伞收拢，靠在门洞旁边。做完这些，他站在铁皮箱子前面，把那只缝了三百多针的鞋和那颗紫皮蒜，并排看了一会儿。
“走吧。”
三个人走出巷子。蒋师傅锁门的时候，把相框从铁皮箱子里拿了出来，夹在腋下。相框的玻璃面贴着他的棉袄，那道透明胶布贴着的裂纹，在路灯的光里闪了一下。
陈浩家的饺子是韭菜鸡蛋馅的。
老太太坐在床上，腿上盖着被子。被子上面铺着一块面板，面板上撒着薄薄一层面粉。她在擀饺子皮。手不太稳，擀出来的皮有的厚有的薄，有的圆有的扁。但她擀得很认真，每一个皮都要举到眼前看一看，厚的地方再擀几下。她的手被面粉染白了，指甲缝里的淡紫色被面粉盖住，变成了浅浅的灰。
陈浩在包饺子。他包的饺子站不住，东倒西歪的。有一个倒下去，馅从边上挤出来了，他用手指把馅塞回去，捏了捏，放在面板上。又倒了。
“你包的饺子，下锅就散。”老太太说。她的手没有停，继续擀皮。
“散不了。”陈浩把那个倒下去的饺子扶起来。“散了也是韭菜鸡蛋，一样吃。”
老太太没有再说话。她擀好一个皮，放在陈浩手边。皮擀得很圆。比前面几个都圆。
孙小六也在包饺子。他包的比陈浩好一点，至少能站住。他包饺子的手法跟他妈学的——把馅放在皮中间，对折，中间捏一下，然后从两边往中间捏褶。他妈包饺子的时候，褶子捏得又快又密，像蒋师傅缝鞋底的针脚。他捏不快，一个一个褶子慢慢地捏。捏出来的褶子大大小小的，但饺子站得住。
蒋师傅坐在床边的凳子上，没有包饺子。他把相框放在床头柜上，挨着老太太的药瓶子和水杯。相框里的年轻女人和年轻男人，在槐树底下握着手。床头柜上的台灯照着他们。老太太擀皮的时候，擀面杖停了一下。她看见了那个相框。
她没有说话。低下头，继续擀皮。擀面杖在面板上滚过，发出闷闷的、面团被压扁的声音。她的手上全是面粉。相框玻璃面上那道裂纹，把年轻女人和年轻男人分成了两半。透明胶布在台灯光里反着光。她把擀好的皮放在陈浩手边。这个皮擀得比前面所有皮都圆。
饺子下锅的时候，水开了。白色的水蒸气从锅口升起来，充满了整个屋子。韭菜鸡蛋的味道混在水蒸气里，把剥蒜的味道盖住了。陈浩站在灶台前面，用漏勺推着锅里的饺子。饺子在沸水里翻滚着，有的浮起来了，有的还在锅底沉着。他推得很慢，像是在等那些沉着的饺子浮上来。
浮起来一个。又浮起来一个。
老太太坐在床上，看着灶台的方向。那层白翳后面的眼睛睁着。水蒸气把她的脸罩在一层薄薄的雾里。她的嘴微微动着，像是在数数。
饺子端上来的时候，陈浩把第一碗放在老太太面前。碗是不锈钢的，边缘磕了一个豁口。老太太拿起筷子，夹了一个。饺子皮擀得很薄，能透出里面韭菜鸡蛋馅的绿色。她咬了一口，嚼了嚼，咽下去。
“咸了。”
她把那个饺子吃完了。又夹了一个。
蒋师傅也端起一碗。他吃饺子蘸醋。醋是陈浩从柜子里拿出来的，袋装的，最便宜的那种。他咬开一个饺子，韭菜鸡蛋的馅露出来，热气从馅里冒出来。他吹了吹，塞进嘴里。
“韭菜鸡蛋的，不放虾皮？”他嚼着饺子，含糊地说。
“没买。”陈浩说。
“不放虾皮好。虾皮抢味。”蒋师傅又夹了一个。蘸了蘸醋。
孙小六吃着饺子。韭菜切得很碎，鸡蛋炒得很嫩，饺子皮虽然有的厚有的薄，但煮出来以后，厚的嚼着有劲道，薄的入口就化了。他嚼到一个没炒开的盐粒子，咸得他皱了一下眉头。他没有吐，嚼了嚼，咽下去了。
老太太碗里的饺子吃完了。她把碗放在床头柜上，挨着蒋师傅的相框。她的手伸进枕头底下，摸了一会儿。摸出来的不是水果糖。
是一张照片。
和蒋师傅相框里那张一模一样。黑白的，波浪形花边。年轻女人和年轻男人站在槐树底下。这张没有被玻璃框着，也没有透明胶布贴着的裂纹。照片的边角磨毛了，被手指摸过太多次，相纸的表面起了一层细细的绒毛。
她把它放在被子上，和蒋师傅的相框并排。
两张照片。同一棵槐树。同一对年轻的男人和女人。隔着几十年的时光，在元旦前夜的饺子香里，并排待着。
蒋师傅吃着饺子。他没有看那两张照片。但他的手从碗边移开，落在被子上，落在离照片很近的地方。他的手背上贴着胶布，皴口在冬天裂开了又贴，贴了又裂。他的手指微微蜷着，和照片里那个年轻男人握手的姿势一样。
老太太把手放在照片上。她的手也微微蜷着。
两只手，隔着两张照片，隔着几十年的时光，落在同一个地方。
窗外面，有人在放跨年的烟花。不是那种大的，是那种拿在手里喷火星的。金色的火星从巷子里升起来，在夜空中
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